Posteado por: ignaciopeman | febrero 15, 2011

To My Daughter Betty, The Gift of God

To My Daughter Betty, The Gift of God

by Thomas Michael Kettle

dated ‘In the field, before Guillemont, Somme, Sept. 4, 1916’.

In wiser days, my darling rosebud, blown

To beauty proud as was your mother’s prime,

In that desired, delayed, incredible time,

You’ll ask why I abandoned you, my own,

And the dear heart that was your baby throne,

To dice with death. And oh! they’ll give you rhyme

And reason: some will call the thing sublime,

And some decry it in a knowing tone.

So here, while the mad guns curse overhead,

And tired men sigh with mud for couch and floor,

Know that we fools, now with the foolish dead,

Died not for flag, nor King, nor Emperor,—

But for a dream, born in a herdsman’s shed,

And for the secret Scripture of the poor.

——————————-

 

To My Daughter Betty, The Gift of God

En  aquellos tranquilos días, mi pequeña y querida rosa, impregnados

De orgullosa belleza como su excelsa madre,

En ese deseado,  demorado, increíble  tiempo,

Preguntarás porqué te abandoné,  querida mía,

Y el querido corazón que era tu trono de niña,

Para jugar con la muerte. Y ¡oh! Ellos  te darán un anhelo

Y una razón: algunos lo llamarán la más sublime,

Y algunos lo criticarán  en un tono engreído.

Así que aquí, mientras  las armas maldicen enloquecidas nuestras cabezas,

Y los agotados hombres  suspiran en medio del barro por un sofá y un suelo,

Sabed que nosotros  engañamos, ahora ante  la insensata  muerte,

Muertos no por banderas, reyes, o emperadores, –

Sino por un sueño, nacido en el cobertizo de un pastor,

Y por la secreta Verdad de los pobres.

Traducción: Ignacio Pemán Gavín

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